Minha maneira sem nível.

Esse não é mais um poema sobre amor...
Amor este que me move,
E que é forte , feroz e muito paciente...
E mesmo assim, não vou escrever sobre amor!

O que adianta eu escrever?
O que adianta se eu escrever o quanto sinto...
O quanto amo...
A quem amo...

Se a maneira como falo sobre amor é um erro.
Se a maneira como ajo com o amor é retrô.
Se a maneira como sinto é sem nível.
E respirando fundo e contando até três,
Esse poema não será de amor!

E isso é um poema?
Mesmo sem querer, falei sobre o amor?
Sim, falei sobre o que sinto.
Que por mais que eu não queira;
Que por mais que eu evite;
Reconheço que hoje,
Sou fruto de uma paixão intensa
Que se faz madurar ainda como amor.
E que se hoje as coisas são doces;
As cartas de amor que recebi, eu as dedico.
E que se hoje sou o fruto mais colorido;
Ao meu bem amado, eu me dedico.

E se mesmo assim,
Eu sentir algum gosto amargo;
Dedico a mim mesma:
Que das glórias e lembranças,
Escreve, sente e escreve;
E lembranças são lembranças...
Que por mais doces que sejam;
Viram amargas ao se tornarem princípios para uma vida.